Qu'elle...

Là. Une table. Toute proche. La salle est presque vide. Restaurant un vendredi soir. Je ne vois qu'elle. Seule. Tout près. La nappe n'est plus blanche. Des taches. Derrière, plus loin, des bouteilles. Dehors, le ciel est bas. Toussaint et noir. Une chaise se renverse lentement. Même pas un bruit. Un pilier, d'autres clients à moitié cachés. Le journal est retenu par la carafe. Des titres. Gras et gris. La pluie maintenant. Des cris à l'autre bout des cloisons. Quelqu'un pleure. Une salade déjà blette. Je mange. A côté, elle est toujours là. Seule. Au milieu. Qu'elle. Je détourne les yeux. Au comptoir - bois ou zinc - un homme essuie un verre. Des inscriptions publicitaires sont collées sur la glace. L'espace s'y reflète. De nouveau, elle est là, double. A l'envers. Pourquoi lire ? Une conversation par bribes, à quelques mètres :
    " - J'irai voir demain.
    - Vers qu'elle heure ?
    - Je t'appellerai.
    - Si je suis là..."
Je n'écoute plus. Je reviens vers elle. Je la fixe. Là, en face de moi. Mes yeux se brouillent. Je fixe encore. Ça danse. Se multiplie. Une lumière jusqu'au bout des doigts. De la chaleur. Je regarde encore. Je dois sourire. Mes vêtements sont légers. Je suis heureux. Jusqu'à l'intérieur du ventre. Je ne la quitte pas des yeux. Je suis seul avec elle. Là, devant moi. Sur cette nappe à alvéole. Qu'elle. Pour moi seul. Je lis... "forte de Dijon." Qu'elle. Cette étiquette sur un pot de moutarde.

André ROLLIN, in "Le Fou parle" n° 18, septembre 1981

Photo Gérard Lavalette

En lisant ce texte, j'ai eu la furieuse envie de le dédicacer à Tiger...! Allez savoir pourquoi ...?

Comments

[TigerHole]

Merci, je n'avais pas lu la dédicace la première fois, m'étant arrêté à la photo